ọ thấy Peter Hobbs dưới gầm xe của cậu, một chiếc xe màu xanh lá. Cậu chậm rãi đứng dậy. Cậu mặc quần tây xanh và một áo sơ mi da cam lấm lem.

“Chúng tôi muốn hỏi chuyện cậu về bà Clarkson”, thanh tra nói.

“Trời, lại là bà ta”, Peter nói. Cậu nhìn ông thanh tra. “Tôi biết về cái chết của bà ấy. Mấy người trong thị trấn đã kể cho tôi”.

“Sao cậu lại đến nhà Clarkson tối hôm đó?”

“Jackie muốn tôi đến gặp Roger. “Anh đang tức giận”, cô ta nói. “Đến chỗ chúng tôi và nói chuyện với Roger nhé”. Tôi đến nhà nhưng không ai mở cửa. Tôi đã phải làm ồn ào thì họ mới chịu mở. Bà Clarkson không có ở đó nhưng tôi đã nói chuyện với Roger. Tôi đã kể hết cho họ”! Peter đấm mạnh cửa xe. “Tôi muốn giết người đàn bà đó. Tôi đã bị mất việc, công việc đầu tiên của tôi chỉ vì bà ta. Tháng trước tôi gặp rắc rối với cảnh sát và bà già đó đã viết thư kể tội tôi với ông chủ. Tôi đã muốn trả thù bà ta”.

“Bình tĩnh nào!” thanh tra nói. “Chuyện gì xảy ra sau đó?”

“Jackie mời tôi café nhưng em trai cô ấy không muốn nghe tôi nói”, Peter giận dữ nói. “Sau đó Tom Briggs đến, Anh ta cũng muốn nói chuyện với Roger nhưng Roger không muốn nghe. Jackie không được vui, suýt nữa thì cô ta khóc. Sau đó tôi về nhà. Chuyện chỉ có thế!”

“Tôi hiểu. Bây giờ thì kể cho tôi về những viên thuốc. Anh đã vào thị trấn hôm thứ Năm?”

“Thuốc à? Ồ vâng, tôi nhớ rồi. Jackie nhờ tôi mua giúp cho mẹ cô ta. Tôi đi vào thị trấn bằng xe đạp, xe ô tô bị hỏng.”

“Cảm ơn Peter. Thế là đủ.”

“Thế là đủ?”, Peter cười gằn. “Các ông thế nào cũng trở lại, tôi biết mà. Tôi biết cảnh sát các người.”

Trang trại của Tom Briggs cách đó khoảng nửa dặm, gần con sông. Nó không được lớn lắm, còn ngôi nhà thì cũ và bẩn thỉu.

“Không có nhiều tiền ở đây”, thanh tra nói.

Tom Briggs là một người đàn ông khá trẻ, độ 30 tuổi, với bàn tay lấm lem và những chiếc răng hỏng. “Có chuyện gì vậy? Xin lỗi, tôi đang ăn tối”, ông nói.

“Chúng tôi có thể đợi. Dùng xong bữa tối của ông đi”, thanh tra đáp. “Chúng tôi muốn hỏi mấy câu về tối hôm qua”.

“Mời các ông vào đợi ở nhà trước”, Tom nói và mở cửa.

Thanh tra nhìn khắp phòng. Có một TV trắng đen đã cũ và một ít sách trên bàn. Còn có bức ảnh của một cô gái trẻ với mái tóc dài trông rất hạnh phúc. Thanh tra Walsh nhìn bức ảnh rất lâu. Ai thế nhỉ?

Tom đi lên nhà trước.

“Xong rồi chứ?” thanh tra hỏi. “Ông biết bà Clarkson đã chết chưa?”

Tom ngồi sụp xuống cái ghế gần nhất. “Sao? Làm sao lại chết? Chuyện đó xảy ra lúc nào? Tối qua tôi còn ở đấy cơ mà.”

“Bà ta chết tôi hôm qua hay sáng sớm hôm nay thôi. Ông đã làm gì tối qua?”

“Tôi? Sao ông lại hỏi tôi? Tôi đến để gặp Roger Clarkson. Tôi đã tốn nhiều tiền cho trang trại và tôi cần thêm đất. Tôi muốn một nửa khu vườn của bà Clarkson.”

“Ông đã vào nhà bếp. Ông có nhớ đã làm gì sau đó không?”

Tom Briggs liếc nhìn cảnh sát Foster rồi lại nhìn thanh tra Walsh. “Tôi nhớ rất rõ. Cả nhà đều ở trong bếp. Peter Hobbs cũng ở đó. Tôi nói chuyện với Roger. Anh ta muốn mẹ bán ngôi nhà nhưng anh ta lại muốn khu đất. Anh ta không muốn tôi có nó. Nhưng bây giờ thì bà Clarkson đã chết. Chuyện gì sẽ xảy ra nữa đây?”

Thanh tra nhỏm dậy lấy bức ảnh cô gái trên bàn. “Ai thế?”

Mặt Tom đỏ bừng. “Ai à? Ồ, một người bạn thôi. Đó không phải là…Chuyện cũng lâu rồi”.

Hai thanh tra cảnh sát ngang qua khu vườn khi trở lại nhà Clarkson. Nó rất đẹp, xanh mướt và yên tĩnh. Thanh tra thấy mệt và đói. Ai giết bà Molly? Ông đã biết câu trả lời nhưng vẫn cần hỏi thêm vài câu nữa.

“Đi nào cảnh sát”, ông nói và đội mũ lại. “Ngày mai là một ngày mới.”